Vai

 Vai tu à frente; vai e espera porque eu prometo-te que, quando a altura chegar, irei lá ter para voltarmos a percorrer todos os lugares que conheciamos e onde rimos.

Já que vais primeiro aproveita para disfrutar da novidade, toma os teus cafés com açucar, sempre acompanhados de um copo de água e de um SG filtro.

E descansa; sei que nada disseste mas ultimamente tem sido tão duro para ti, tão pesado o fardo da dor silenciosa, que mereces um descanso prolongado.

Vai, vai tu à frente.

Vai e em breve lá estarei também com o meu cigarro de tabaco negro, com o meu sorriso atrevido acompanhando as tuas gargalhadas. Há quanto tempo não te oiço uma.

Vai, eu guardo-te a dor.

A modos que sim, mas talvez não

 

Hoje fiz que vi, mas não vi

Preferi ouvir e sentir

Aleguei sofrer de síndrome antissocial

Disse que era um problema cultural

E fiquei de parte a contemplar

As ideias que não vinham,

Acabadas de chegar

Hoje recusei ousar,

Tive medo de arriscar

E fiquei de lado a observar

O suave movimento do ar

Hoje atrasei o relógio adiantado

Peguei num copo amassado

E com ele na mão menti,

De um modo descarado

E senti-me mais humano, mesmo ousado

E pensei para comigo,

Num tom de voz mental,

Hoje foi um bom dia

Nada fiz de bom

Nada fiz de mal

Como se nada fosse

 

Não sei se era da forma das dunas

Ou do cheiro sonoro do mar

Tardiamente sentados

Quando todos já tinham abandonado a praia

E as gaivotas conquistavam o areal

A verdade é que o tempo adormecia

A luz ficava suspensa

E conversávamos com os olhos até o sol se deitar

Lá ao fundo, lá bem longe,

onde a esperança se chamava futuro.

O Pacto

 

Foi só mais um sorriso

No acto de reviver aquela árvore

Velha árvore, já velha quando eu, criança,

Me escondia do sol sob a sua copa.

É só mais um sorriso

Por saber que continuarás

Quando eu, cansado, sentir que devo ir

Sei que correrei na tua seiva

Enquanto a tua seiva te percorrer

E depois já não sei, talvez mineral, talvez pura energia

Quem sabe, quem quer saber

Se o que conta é o que foi?

Fazemos um pacto:

Trocamos recordações para sempre

E para sempre viveremos enquanto nos recordarmos

Eu criança, tu frondosa

Embalando-me nesse perfume de tília

Sussurrando ao vento

coisas que só as árvores e os ventos conhecem

Foi só mais um sorriso,

Agora que cumpro a minha parte.

Há estranhas coisas a desacontecer

 Ontem podia ter chovido

As flores estavam murchas de tanta sola

Sentei-me no muro sobre a vila e contei minutos pelos dedos

Lá em baixo as cabeças passavam

umas vezes tinham corpos outras não

Cabiam na largura do meu polegar

Mas este estava entretido a contar

Vi uma nuvem e um gato

Já nem sei por que ordem

E não deixei de contar minutos pelos dedos

O rio acompanhou-me todo o tempo

Faltavam ali tambores, faltavam ali tremores

E nem a sombra da igreja,

Nem o muro do cemitério

Nem a chuva que não veio embora pudesse ter vindo

Nem as cabeças lá em baixo, umas com corpos, outras não

Cabiam na largura do meu polegar

Então deixei de contar os minutos pelos dedos

(já não fazia sentido)

E reparei que não havia uma ponte naquele troço do rio

Nem poderia haver

Este rio só tem uma margem

2021

 

Não sei que te diga

Pois já não sei beijar

No beijo punha todo o meu discurso

Todas as emoções e sentimentos

Que te queria transmitir

Se me tiraram o beijo

Como poderás saber que ainda te gosto

Que ainda me importo

Que és o centro da minha vida?

Tento que me leias nos olhos

Essa enciclopédia de amor que te escrevi em pensamento

Mas os olhos não se colam como os lábios,

Não transmitem o seu calor emotivo

Não provocam a descarga de adrenalina necessária

Para que a mensagem passe.

Os olhos completavam os lábios na perfeição

Mas agora estão órfãos

Por isso não sei que te diga

Até que me libertem os lábios

Até que a comunicação entre nós se restabeleça

Até que tudo o que de bom era volte a ser

 

E por isso o que mais desejo para 2021 é que, de forma segura, caiam as máscaras que tapam as bocas, se libertem as mãos que acariciam, se desprendam os braços que abraçam e se soltem os beijos.

2020

2020 

 E de repente os olhos ganharam outra importância, passaram a ser a parte visível da face e do estado de espírito de cada um. São a expressão do sorriso, da tristeza, da surpresa. 

Neles habita a esperança e a desilusão, o pedido e a gratidão, o medo e a excitação. 

E de repente o mundo aparece vendado, como se um manto de nevoeiro se tivesse instalado em cada um. As bocas são proibidas em público. 

E os afectos, como se expressam neste mundo vendado? 

 Por olhares... são olhares…

Carnaval ou a realidade contida

De branco e preto uma máscara criei,
com laivos de silêncio a coloquei,
e com grande exagero a retoquei.
No canto direito do olho esquerdo uma lágrima desenhei,
e nela toda a minha nostalgia derramei.
De máscara posta pela rua passeei
e por entre as outras máscaras me misturei.
De todas as que vi a que mais me tocou,
era a minha, porque despida de mim, nua de som,
era a mais real que alguém inventou.

Outono

Por vezes ainda recordo o som da chuva
nas folhas amarelecidas
E o cheiro da terra molhada ao nosso redor
Agora sei que era curto
o longo passeio pelo parque
O tempo arrefecia
mas era quente a tua mão
Gosto de recordar pelos dois
esses momentos perdidos
agora que estás ao abrigo do tempo
E chove-me de saudade o Outono

Relato da morte de um vitral

Recentemente revisitei o banco de pedra sob a tília
onde me sentava nas tardes de verão,
quando o sol a pique queimava o que mexia.
Ali me sentava com o meu avô materno, e
à sombra dessa árvore centenária, falávamos,
ou ele contava-me estórias da sua juventude
e daquele lugar perdido no alto da serra,
mesmo em frente a outra serra igualmente perdida.
O cheiro da tília e o fresco que a sombra proporcionava
associados ao timbre da voz do meu avô,
embalavam-me. Era um cenário hipnótico
Era como se aquele velho e aquela centenária árvore
tivessem o poder de deixar o tempo suspenso
Quando agora voltei o banco já não estava,
A velha árvore também não
O calor, esse mantinha-se
Sentei-me no muro de pedra mesmo por detrás do local
E fiquei em silêncio, à espera.
Ao fim de algum tempo apareceu o banco
E logo de seguida, mas muito discretamente, a árvore.
E finalmente, dobrando a esquina da velha casa dos meus primos,
mesmo por baixo do beiral onde a gata malhada
se espreguiça ao sol, um chapéu preto de aba larga,
um velho vestido de cinzento escuro
e um menino
Vinham os 2 concentradíssimos à conversa
Passaram por mim sem me ver,
Sentaram-se, de costas para mim, no banco
e ficaram os dois à conversa
Não se aperceberam do nó que me apertou a garganta
E do grão de poeira que me irritou os olhos
do sol abrasador e do cheiro tranquilo da tília
Nem mesmo notaram que, à sua volta,
Nem uma sombra se deitava no chão
sob esse sol impiedoso sol de verão
Com um sorriso melancólico levantei-me,
Despedi-me dos dois com a dolorosa certeza
de não mais os voltar a encontrar
Virei costas e desci a rua empedrada para a vila

Negros desejos

Dark is the color of my desire



Do destino que à nascença me coube
Já lhe cumpri mais de metade
Queima célere a mecha da vida
E do que ainda me cabe
Peça cada vez mais tingida
Vontade que já não me move
Espero que venha depressa
Essa mulher fugidia
A quem muitos chamam morte
E eu chamo outra sorte
Suave destino de vida
Doce carícia perdida
Não é fim, é mais forte
É um princípio, um mote
Compromisso desafiante
Um navegar sem ter norte
É parar, é dormir e satisfazer de prazer
Essa mulher de má sorte,
A quem todos chamam Morte.

Trilhos rasgados

Regressei a esse passado incerto
Que pensara apagado
E não gostei de me ver
Tentei subtrair-me à memória
Incómoda
Inutilmente
As imagens mantêm-se
Intocadas
E a dor recomeçou
Intensa

Sombras da alma

Hoje há um pessimismo agudo, um olhar para dentro, incómodo, amargo. Os dias que antecedem a morte do Outono normalmente propiciam a autoflagelação mental. 

(Este é um texto outonal)

A perspectiva ambígua do mal e do remorso retratada na sombra. É tudo derivado do pecado ou do seu conceito, fica impresso na mente, cravado a ferro em brasa, nos jovens, vitelos de leite, que todos fomos. 
Ai os pecados, essa coisa insubstancial com que fomos formatados em criança, gratuita e altruisticamente por homens vestidos com vestidos, dizendo-se porta-vozes de um ser maior, de um bem superior, de uma lei suprema e inquestionável. 
Mas os pecado é como o amor: inevitável, traumatizante e apetecível. 

 
As sombras da alma são vermelho sangue 
Feridas abertas, disformes 
Pústulas do teu lado mais sombrio 
Que te acordam tarde na noite 
Em revoadas de suores frios 
As sombras da alma 
São os teus fantasmas de estimação 
São aves de rapina pairando 
Sobre a tua memória 
Avisos do passado, gritados no presente 
Alertando-te o futuro, inutilmente 
São gritos de dor, cáries da consciência 
Assim são essas  sombras da alma

Essas dores embaraçantes 
Que acompanharão para sempre 
O borralho da tua vergonha

Num sussurro arrepiado

Havia um alpendre e um momento

Um banco de pedra, um rasgo de vento

Havia algo certo e algo incerto

Naquele nevoeiro ao fim da tarde

Havia um sussurro, estou quase certo

E tudo suspenso num fio de tempo

Sentia-se um sopro e era frio

E logo de súbito um arrepio

Um profundo som descia do vale

Nada se movia, ninguém que fale

Diziam que o medo descia por lá

Lendas de lareira em noites escuras

E saia um pregão:

Oxalá nasça a lua

Talvez fosse um sonho,

Uma memória perdida

Um rasgo, um vislumbre

Uma história esquecida

Mas era um momento

Um lapso de tempo

Um fio de história

Era um sussurro arrepiado

Um medo esquecido

Quiçá apagado

Vindo lá bem do fundo

Dos primórdios da memória

 

Lá

Lá, onde o mar desagua nas falésias abruptas, e a costa é recortada por pequenas enseadas escondidas do vento, atapetadas de areia mais escura e calhau rolado.
Lá, onde o mar é mais iodado e os rochedos são finas lâminas de xisto.
Lá, onde os prados fogem ao olhar, as colinas são suaves e preguiçosas e as ervas têm cheiro de condimento.
Lá, onde as pessoas são brandas e o tempo se mede pelas rugas, onde as casas são térreas e brancas, com finos recortes de azul ou amarelo. 

É lá que me refugio sempre que posso, onde me dispo do que pareço ser, onde me perco num horizonte só meu e respiro a paz que poucas vezes alcanço.
No meu cantinho quase selvagem, onde tudo parece ter sido feito à minha medida, a noite é feita de estrelas e a lua é mais conversadeira.
Naquela costa primitiva, bem juntinho à cadeia montanhosa, tudo o que me rodeia é fragmento de mim e, por vezes, em dias de sorte, consigo cheirar a felicidade.

Aquele olhar bucólico

Com um pedaço de carvão e meia dúzia de riscos, esbocei a rua onde cresci. Agora que o tempo mo permite, recordo-a nos contornos apressados do traço e apercebo-me de que era particularmente bonita nas noites de nevoeiro, em inícios de Dezembro, quando o Inverno descia das montanhas, frio como navalhas.

As pessoas eram sombras, os plátanos eram sombras e as sombras, sombras eram de si mesmas.

Eram noites de mistério e emoção; noites de negro cinza e, lá ao fundo, o cemitério com as suas altas paredes e o seu portão de ferro forjado, dominava imponente, ladeado por dois ciprestes.

Nevoeiro vivo em farrapos pegajosos que se ria dos vultos.

E tudo era possível naqueles tempos em que uma calma silenciosa dominava essas noites

E era tão bom vaguear por entre as sombras.

E a lua ria velada naquela meia dúzia de traços a carvão.

São apenas pedaços de mim

Cala-se a voz no silêncio, do sonho 

desperto de ti. Ensandecido
te procuro e não alcanço. Esquecido
torno a dormir. Medonho
é o desejo de te sentir
Tremenda a vontade de fugir
E nesta contradição pendular
balanço entre não querer e alcançar
Maldigo a hora em que senti
Quão gostoso é gostar de ti

Fragmentos de jardim

Suspirou profundamente, sentado naquele banco de jardim, banco de momentos silenciosos.

Abriu os olhos, olhos espelhados de noites mal dormidas, noites pressentidas.

Os cães passeiam no relvado, chorando em troncos de árvore, num ritual ancestral. Acredito que procurem a árvore original, aquela onde o Adão dos cães se aliviou pela primeira vez. Legados caninos que escapam à sensibilidade distraída dos donos.

Os melros banqueteiam-se por entre saltos acrobáticos; a chuva da véspera animou os vermes da terra e estes animaram a passarada.

Mesmo em frente, um jovem casal vive o momento calmo da tarde; certamente ainda não tiveram a primeira prova de dor. As dores atacam quando menos se espera, de forma cruel, intempestiva. E tudo depende da resistência, da indolência, da sensibilidade para ultrapassar, mascarar, ignorar ou conviver com elas.

Já não se recorda da sua primeira dor; as primeiras dores não são como os primeiros beijos; por serem tão fortes, tão intensas, o consciente ordena ao inconsciente que se livre dessas memórias em DHL.

O primeiro beijo…ah, o primeiro beijo é outra coisa; é sabor a morango, em travo de cetim; é ardor na face e olhares por cima do ombro da companheira, com receio de que alguém esteja a olhar. É intenso, é inocente, flui da boca como azeite. O primeiro beijo é imediatamente emoldurado na memória, em tons de vermelho vivo.

Sorriu perante a recordação e imediatamente fechou a expressão em memória da última dor.

Os cães passeiam, os melros comem em saltos de ballet, os namorados excitam-se e sangram carícias e o homem puxa o chapéu para os olhos, desce o queixo para o peito e suspira a emoção. 

Serão as memórias fragmentos de sentimentos? Dores e sorrisos em latas mentais de conserva

Chuva em pétalas doridas

Chuva. 
Som cadenciado, compassado, como militares desfilando muito ao longe.
E de longe se aproxima, vindo de cima e de lado, ser alado.
Chuva, chuva fina, peregrina, cadente, por vezes urgente, outras, persistente.
Fria cai em fiadas, dias de noites amargas, ideias peregrinas, pouco sadias, enlutadas por dores veladas, dores de falta, mascaradas por sorrisos de nada.
Chuva, doida chuva que não poisa, não tem assento, tal como o vento.
Chuva que por vezes acalma, em melodia recortada, filigrana, ouro sacana que não me sacia a alma, essa esponja que retém o que não deve e me não salva, das noites perdidas de chuva, dessa chuva que cheira a malva, memórias de infância e de novo a calma.
Húmida névoa que chora e sobre mim se demora, presença constante, pranto delirante que pede às mãos que me rasguem deste céu ou no ar as erga, olhos no chão, consciência plena da pequenez que me fez.
Chuva, densa chuva, nevoeiro, mau-olhado, formigueiro, que me ecoa aos ouvidos, vindo de dentro, tolhe os sentidos.
Chuva plena que não termina. Não reajo, não resisto, deixo-me ir pelos riachos, já sem tino, desatino, e desaguo na loucura deste som de violino.
Já não sinto, não me consinto, sinto a chuva, não me sinto. 

Da pálida dança do desejo

Pensei-te

Como se tivesse inventado o verbo querer,

Ali mesmo na esquina do desejo.

Pensei-te

Como se fosses onda em maré cheia

E eu rochedo na beira da praia

 

Hoje apenas te penso

Como quem rega recordações

Em dia de vento

Sob nuvens escuras que ameaçam chuva

Chuva essa que nunca vem

Outrora pensava-te por entre tragos de fumo

De um cigarro infindável

E nesse fumo via o teu corpo cheio,

Depois esguio

Depois nada

E mais um trago de fumo

E de novo tu

E de novo nada

Hoje já não sei

Se te penso ou se te esfumas

Por isso rego-te em memórias

Até que a memória da chuva se esvaia

Por entre dois tragos de fumo

 

 

Breve nota sobre as esquinas da vida

Desde que viraste a esquina da minha vida, não mais cheirei o teu cheiro, não mais ouvi a tua voz, não mais olhei directo nos teus olhos.
Desde esse dia recorro à memória de imagens, sons e cheiros para te recordar; é a única forma de saciar este vício que adquiri de ti.
Um dia essas memórias passam do prazo, a minha mente não irá conseguir mais retê-las e tu deixarás de existir na minha vida, tal como não existias antes de te teres cruzado comigo da primeira vez em que senti o teu cheiro, ouvi a tua voz, apreciei os teus olhos.
Como acontece na ressaca de um vício, sentirei a falta de algo, uma necessidade de qualquer coisa que não conseguirei identificar, até que essa falta deixe de faltar.
As esquinas da vida são sorvedouros de pessoas, de sentidos e de memórias; elas levam-me os olhos que conseguem marejar os meus.

 

Here, there and everywhere

Eram arco-iris fazendo pontes entre os telhados das casas em forma de girassois. Eram duas mãos entrelaçadas voando em céus de um azul celestial, saltando em saltos de rã por entre as estrelas,roubando-lhes dentinhos de diamante sempre que se sorriam para nós.

E, de repente, a face oculta da lua ficou bem de frente para o futuro.

E este chegou mais cedo e com ele ficámos sentadinhos, bem abraçados, a ver as estrelas desdentadas, muitos anos depois, cabelos bem prateados e os mesmos olhares de crianças traquinas que iriam dominar o mundo.

As asas, recolhidas, mantêm-se no seu lugar e tudo foi bonito, por todo o lado.
E foi assim que aconteceu, sem tirar nem pôr.

 

 

Sentires

Era certamente a hora ideal para um desentendimento, mas não aconteceu. Não ocorreu nenhum eclipse, nem um furacão; na verdade nenhuma catástrofe natural aconteceu.

Eles cruzaram-se, olharam-se, decerto que se cheiraram porque, independentemente de tudo, o instinto primitivo ainda prevalece sobre a razão e o cheiro é um dos maiores estímulos da atracção, mas não se falaram.

Os olhares, magoados de ambos, acertaram no outro como se fossem punhos cerrados viajando pelo ar em fúria, mas nada disseram.

E passaram um pelo outro, como se nada existisse, como se nada fosse, como se agora tivesse sido antes.

E assim também se descreve o desejo!

 

 

Eternamente grato

Consideremos o perdão por algo que não fizémos, não quisémos fazer, nem tão pouco pensámos alguma vez vir a fazer.
Pensemos no benefício da dúvida, na piedade alheia, ou mesmo na compreensão, independentemente de delas precisarmos.
Consideremos tudo o que pensámos e, eternamene agradecidos, adoremos os seres humanos por serem tão misericordiosos.

 

____

 

Voltei a este espaço, a este canto, a esta folha de papel imaginária/binária, porque ma recordaram, assim, simplesmente, porque ma recordaram, ma fizeram trazer à tona neste pântano lodoso que é a minha memória.

E assim regressei, como regressam as aves de outono embora não saiba ficarei até à primavera.

Nada foi premeditado nada está previsto, é apenas um movimento morno, tal com o siroco...

Danças de luz taxadas por palavra ou Como ser alegremente fútil

Os fios de Sol do outono penetram através da vidraça. Esta é uma dessas tardes tranquilamente obtusas em que, comodamente sentado, pensas ideias e pensamentos avulso apenas por exercício e como forma de esfaqueares lentamente o ritmo ao tempo.

Fútil pensamento da tarde:

- Se as palavras utilizadas fossem taxadas individualmente, que consequências teria nos diálogos e nas relações interpessoais?

Enquanto divagas sobre o impacto financeiro na comunicação e começas a construir a tabela dos prós e contras, o teu olhar é desviado para o soalho onde os fios de sol, refractados pela vidraça, executam uma lenta, caótica e, no entanto, hipnótica dança nas travessas de madeira.

Quantas palavras não seriam poupadas, quantos silêncios ganhos tal como a atenção às expressões faciais tão expressivas?

A luz rodopiou de novo, desta vez ligeiramente para a esquerda e a sombra de um pequeno pássaro atalhou o seu voo ao longo da parede.

Se as palavras fossem taxadas, os olhares seriam bem atentos, as palavras seriam criteriosamente escolhidas e os charlatões, os “comunicadores” e os fãs confessos e viciados na sua voz, cuja intenção é apenas terem atenção a todo o custo ao imenso nada que transmitem ou leram e ouviram nos média, ficariam deprimidos.

Os pequenos raios de luz executam agora verdadeiros passos de tango argentino, e eu sinto-me transportado para uma das muitas salas de tango das ruas e ruelas de Buenos Aires.

Ah! Buenos Aires e os restaurantes em Puerto Madero, onde a luz é mais brilhante, a dança mais fluida e os silêncios mais tranquilos.

Definitivamente os latinos não iriam gostar de ver as suas longas conversas taxadas, mas sei que adoram a luz do Sol.

Os pequenos e frágeis raios de luz outonais transmitiram-me a beleza da dança das partículas luminosas e ensaiam a ultima dança do dia, aquela que acontece sempre que este lado da Terra vira as costas ao Sol. E nesta dança de morte lenta neste fim de tarde tranquilamente obtusa e fútil, declaro que o mundo seria muito melhor se as palavras fossem taxadas e a grande maioria das pessoas se dedicasse, de boca bem fechada, a observar a dança das partículas de luz, no soalho de um lugar qualquer.

 

 

Eternamente Novembro

E eis que novembro bate à porta e diz a outubro para fazer o balanço do seu ano porque tem apenas um dia para deixar o espaço livre. Amanhã outubro morre por um ano e novembro – há sempre um novembro e é sempre estranho – chega, choroso, mas apenas por 30 dias.
O frio veio primeiro; o frio acha-se o porteiro.
Novembro é triste, é escuro e frio, é húmido e melancólico. É o mês viela do purgatório.
É quando apetece ouvir músicas suaves da juventude com a companhia desejada, enrolados num cobertor bem quentinho.
E por falar na companhia desejada, não sei de ti, por onde caminham teus passos, quem te leva agora a passear, pendurada nos seus ombros e sem deixar que as mãos descolem uma da outra, olhando para cima com esses olhos arqueados, essa boca fantástica, rasgada num imenso sorriso de felicidade.
Quem te bebe o sorriso por estes dias? Quem te leva a passear à chuva nestes dias cinzentos, para os outros, mas solarengos para ti?
Eis que novembro bate à porta e eu fico do lado de dentro da vidraça, olhando ao longe duas silhuetas familiares, unidas por um laço de paixão, encaixadas entre duas linhas de água que escorrem pelo vidro.
Novembro desorganiza-me as memórias, desequilibra-me os sentidos, traz-me esperanças vãs e rouba-me o calor do talvez: talvez, quem sabe, talvez ainda seja possível passear-te à chuva, numa tarde de novembro, com o teu sorriso enamorado como guarda-chuva e o desejo transformado em sol de verão.
Desconfio que vai chover, uma vez mais, amanhã.

Soalheiramente

Um fio de luz dançando sobre duas tábuas do soalho; um fino e frágil fio de luz que atravessou o vidro da janela, numa tarde avançada de verão.
Um traço de cor, cor de cristal, fio atrevido, tarde de sol, brisa de sal.
Lá longe, azul, o mar abraça o céu, o sol prepara o mergulho no horizonte e o tempo flui à velocidade do seu tempo. 
Silêncio, sossego, tranquilidade, ideal. 
Olho lá ao longe a ave que espreguiça sobre a onda de espuma, cavalgando brisas quentes e, nesta tarde avançada de verão, um fio de luz dança ao som do silêncio, brilhando como cristal tranquilo, embalado na espuma branca de uma onda no soalho.
Haverá melhor maneira de deixar a vida fluir?

Cinzas de Inverno

Na melancolia de um céu de chumbo
recordo paisagens amargas
momentos escondidos em mapas sem X.
Renascem lágrimas de dor e suores de raiva,
reavivo mantos frios julgados esquecidos
e revejo fotos que não desejava.
Nesse pálido céu de chumbo
numa tarde de Inverno qualquer
que de longe me traz os remorsos
do que, sentindo já não ser, ainda sou,
sinto o peso da culpa
em tempestades de tremura.

Café Central

De costas para ti senti a tua presença;
sei que estás nessa mesa contra a qual, de costas,
sempre me sento.
Senti te o perfume quando cruzaste as pernas
e soube que tinhas chegado, como sempre, silenciosa.
De costas para ti peguei no copo
e ergui-o quase casualmente
na esperança que me reflectisse a tua imagem.
Uma vez mais apenas vi o líquido e bebi um trago.
De costas para ti ouvi-te puxar do maço, tirar um cigarro e acende-lo à 3ª tentativa.
Senti o aroma desse tabaco que não fumo
e o teu olhar cravado em mim.
De costas para ti acabei a bebida,
depositei o custo do consumo sobre a mesa,
levantei-me e saí,
sabendo que estavas a olhar, esperando que me voltasse antes de atravessar a porta do café.
De costas para ti, entranhou-se-me o teu ressentimento pela minha "descoragem".
De costas para mim, senti-me, uma vez mais, incapaz de te suportar o olhar
porque sei que, se o fizesse, entregar-me-ia inevitavelmente a ti.

Equações sentimentais de grau indeterminado

Amo-te e desejo-te
Mas se te desejasse alcançar-te-ia no patamar do amor?
Se te amo e te desejo,
então desejo amar-te
ou amo desejar-te?
Poder-te-ei amar sem te desejar?
Sei que te posso desejar sem te amar,
mas não sei se é suficiente para ti.
Posso desejar amar-te, se já te desejo tanto?
Posso mesmo amar desejar-te sem nunca te ter.
Será que te quero mesmo amar,
ou é um pretexto para experimentar um prazer sem igual?
Posso desejar querer amar-te, mas isso não é forçar?
Quero amar-te?Não, soa mal.
Desejo-te tanto que me atrevo a dizer que te amo,
mas se estiver enganado no amor, não estou certamente no desejo.
Umas vezes desejo-te, outras...amo-te.
Muitas vezes, nem uma nem outra.
Mas sei que te desejo e te amo,
ou será que é ao contrário?
Sei, convictamente, que te quero!