Não é essa imagem reflectida no espelho
que recordam as paredes da casa.
Para elas o tempo não altera faces
Para ele nada pode manter-se inalterado
A casa já não te reconhece
A rua deixou de ter sentido
E o largo onde outrora jogaste à bola
já não existe
Que é feito desse tempo primaveril?
Já nada é desse mundo que recordas
E, no entanto, olhas o presente
e não o sentes teu.
Ouve-se uma melodia muito ao longe,
memória indistinta.
Já tudo é enublado
E nem o sol te aquece os ossos.
Será tempo de voltar?
