O círculo quebrado

A inocência termina com o travo da injustiça

Segue-se a percepção da morte

A ideia expande, a visão aclara e intimida

O conceito queima, inquieta, intranquiliza

A morte ganha vida, torna-se palpável.

De repente nasce a paixão

Esta trás consigo o desejo

Tudo se confunde e surge o amor

Ama-se e deseja-se, deseja-se e ama-se,

Deseja-se sem amar e quer-se ter e desejar ainda mais

Irrompe a posse e tudo se agrava

A posse é ciumenta, intolerante, agressiva, desconfiada

É um cavalo sem freios, um touro enraivecido, um tornado.

E o ser humano completa-se

O Diabo dança e Deus rejubila

Subitamente a morte aparece, abraça e estabelece o caminho

O ciclo fecha-se com um amargo sabor de injustiça (a vida soube a pouco)

O ciclo fecha-se, mas não na inocência em que começou

Coloca-se o morto no meio de uma sala

Com rendas e flores e um lenço na cara

Junta-se a família, os amigos e os conhecidos

Juntam-se, também, os que passam por lá

Curiosos por ver quem já não está

Comenta-se o defunto: uma perfeição agora que está morto

Veste-se o preto, o azul e o cinzento

Vestem-se lágrimas e esgares de dor

Passeia-se o dito até ao jardim

Atira-se ao solo e cobre-se por fim.

Fecha-se o ciclo, vamos a outro
Haja mais partos, casamentos e mortos

Íntimos Segredos

Gosto de longos silêncios e de palavras olhadas ; uma paisagem selvagem, desusada, obsoleta.
Gosto de caminhos esquecidos, palmilhados ao som do vento, que me levam a aldeias que desconheço; de noites escuras, de luares cheios e de cheiros de ervas molhadas.
Gosto de marés cheias e vagas enormes, de rochedos pintados de algas verdes, em praias de areia deserta.
Gosto de sentir o sal do mar a secar-me a pele.
Gosto de uma falésia ao despontar do dia e da humidade fria do nevoeiro.
Gosto de apanhar uma pedra e descobrir que tem um fóssil, de lhe dar um nome e levá-lo para casa.
Gosto de olhar à volta e descobrir que só eu estou ali, de subir uma colina e, sentado no topo, observar tudo em redor.
Gosto de me sentar em alpendres de madeira de casas de granito, em tardes de Maio, sentindo o cheiro quente da flor de tília.
Gosto de manipular palavras simples, dançando em pontas de carvão sobre folhas alvas.
Gosto do barulho dos regatos em troços de montanha.
Gosto de portas, portas que se podem fechar ou abrir em função do desejo do momento; gosto delas maciças (e que não se desenhem traços psicológicos à custa desta simples manifestação).
Gosto de livros e do cheiro do papel, do cheiro do café e do seu sabor.
Gosto de coisas simples.
Gosto de gostar sem que se saiba que gosto
E gosto do gosto de gostar de ti.